Chiodo fisso

Odora di glicine la sera

e di menta il mio giardino.

E' sempre lo stesso chiodo fisso

della mia esistenza 

che ora si è fatta amara cicatrice

e brucia il tempo che ci dissolve

e diventa alimento dei nostri ricordi svaniti.

Resta fermo

in tutti gli incroci del pensiero

l'ultimo dio

come la carta di un gioco perenne.

Ma chi ha spostato la grande pietra 

che chiudeva nel giardino di Arimatea

l'esito di una storia maledetta?

Franco D'Amico - 27 giugno 2021